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C’est un petit village de la Balagne, un village en corniche au nord de la Tartagine qui coule en contrebas. J’en ai dit déjà beaucoup, je ne peux pas préciser plus, vous savez comme sont les Corses. L’omerta, tout ça, vous m’avez compris… Par commodité, son nom est trop complexe, et par sécurité, pour elle comme pour moi, je la désignerai sous le terme de « la vieille ». Un mot passe-partout qui pourrait s’appliquer à toutes les femmes du village ou presque. Pas bien grande, vêtue d’une jupe noire et d’un fichu assorti, seul son chemisier rouge trahit la femme qui ne veut pas s’avouer...

Les voiliers rentraient au port laissant derrière eux un sillage d’écume blanche, trace fugace de leur passage, les voiles multicolores gonflées de vent semblaient raser les vagues, signe que les navires étaient à la peine pour rejoindre le bercail. Assis sur un banc de la   citadelle, à l’ombre d’un figuier de Barbarie, le vieux Paolini contemplait le spectacle avec intérêt et nostalgie. La...