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Je ne suis pas ce qu’on appelle, un homme élégant. Parfois ça m’attriste, comme lorsque je croise mon voisin, retraité tout comme moi, toujours tiré à quatre épingles pour aller acheter son pain ou promener son clébard, alors que moi, je traine avec ma paire de jeans et ma paire de pompes que j’use jusqu’à ce que la semelle rende l’âme. Si je n’ai pas d’excuses, du moins ai-je deux explications. Tout d’abord, je me fiche du qu’en dira-t-on et de l’opinion des autres ; secundo, quand je me suis dégoté des fringues dans lesquelles je suis parfaitement à mon aise, j’arrête les frais et je...