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Imaginez un repas de famille entre la fin des années 50 et celle de la décade suivante, j’avais alors en gros, une dizaine d’années. En ce temps-là, on savait ce que manger voulait dire, les plats se succédaient et le repas s’éternisait. Le grand-père n’avait pas laissé sa part au chien, son coup de fourchette était à la hauteur de l’évènement et des autres convives. Ma mère avait vu grand comme d’habitude ou du moins prévu largement assez pour tout le monde. Arrivé au moment du fromage, un léger flottement général confirma que les estomacs étaient pleins et satisfaits mais que le dessert...

Je suis grand-père ! A première vue l’information serait assez banale et classique, d’ailleurs j’ai tout à fait l’âge requis pour cette circonstance. Pourtant il y a un point qui me turlupine, je n’ai pas d’enfants, alors comment puis-je être grand-père ? Moi qui aime que ma vie soit réglée par un minimum de logique, parfois je suis obligé d’agiter mon mouchoir pour demander un temps mort....