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Je me souviens de ma mère devant ses fourneaux, en fait une simple cuisinière à gaz, mais quand on sait s’en servir tout est possible. J’ai vu mitonner des ragoûts sur ses feux et cuire des rôtis et des tartes dans son four ; pourtant ce n’est pas l’œil qui en profitait le plus à cet instant, mais plus certainement le nez. Les fumets émanant de la cuisine venaient me cueillir dans ma chambre, me titillant les narines le temps d’un court combat dont je ne ressortais jamais vainqueur, charmé comme par une mélodie magique ou un gamin d’Hamelin par le son de la flûte, je ne résistais pas à...